Alchemist_P
Пальцы, вцепившиеся в перо - только бы его не сломать! - дрожат от волнения. Сегодня у меня есть свеча. Сегодня я могу писать.

Спичка в левой руке, перо в правой - а мысли уже крутятся я вокруг первой фразы. Тихое шершавое шипение серной головки, скребнувшей о камень - и вот, темнота сгущается вокруг моего стола, пера, чернильницы и стопки бумаги. Не осталось больше ни тоскливо-серых стен, ни холодного пола, ни то ли обеда, то ли ужина, о котором я совершенно забыл.

Теперь у меня есть только время, которым нужно распорядиться с толком.

Я не помню, сколько я уже здесь. Не помню и то, как докатился до крошечной комнатки-камеры, почти каменного мешка, как пожертвовал свободой - за что? Наверное, за возможность ждать свечу и ту радость, что она приносит.

А была ли у меня эта самая другая жизнь? Хоть убей не помню - а раз так, то можно и не пытаться вспоминать о ней, эти усилия явно ничего толкового не принесут. Важно то, что я жив именно сейчас, когда горит свеча, ради которой я прожил этот... день ли? Я считаю отжитое не по приемам пищи и не по желанию спать - именно белый воск с ниткой я определил себе отправной точкой. Какая разница, поем я или останусь голодным, высплюсь или буду "клевать носом" - у меня есть моя свеча. А остальное не так уж важно.

Но, как бы мне этого ни хотелось, из целого дня моей жизни освещены лишь краткие несколько мгновений – может, кому-то они покажутся часами или минутами, но для меня это время проносится коротко и ярко, как росчерк молнии. В остальное время вокруг меня тяжёлая, почти осязаемая тьма, запертая вместе со мной в холодном камне. Конечно, это время можно с чистой совестью потратить на отдых, но мне этого не хочется. Чуть не на стенку лезу, понимая, сколько часов было выброшено впустую!

Это, впрочем, не самое худшее - однажды мне принесли лишь одну свечу, забыв приложить к ней спичку.

Белый воск тает неумолимо быстро, как мне кажется - я стараюсь не смотреть на свечу, это отнимает лишние секунды. Прочтет ли кто-то слова, что подарила мне свеча - не знаю. Похвалят? Обругают? Мне нет до этого дела.

Я просто не смею ни о чем другом думать, пока могу выводить на бумаге чернильные строчки. Сколько свечей еще будет в моей жизни? Сотня или больше? Десяток? А может быть, эта - последняя?! Мысль быть запертым в каменной темнице без единого лучика света меня, мягко говоря, не радует. Да ладно, больше того - она пугает до тошноты.

Последние строчки всегда самые размашистые, самые яркие и торопливые, словно я пишу в последний раз - а, может, так и есть, кто знает? Быстрее, быстрее... сколько раз еще в моей жизни появится свеча?

Хочется надеяться, что эта не была последней.

Вопрос: +
1. ♥ 
1  (100%)
Всего: 1